Chương 24: Người Giữ Lại Mùa Đông

Sau đêm gió lớn, thời tiết ở Thanh Khê dần ổn định.

Bầu trời trong hơn, những cơn mưa phùn cũng thưa dần. Buổi sáng, ánh nắng yếu ớt chiếu qua mái ngói, làm tan lớp băng mỏng trên mặt chum nước. Người bán hàng lại bày sạp ngoài phố, trẻ nhỏ cũng bắt đầu chạy chơi sau khi ăn sáng.

Tạ Hoài An tranh thủ những ngày trời đẹp để sửa lại mái hiên trước tiệm.

Một vài viên ngói đã bị gió làm xô lệch, nếu không sửa sớm, chỉ cần thêm một trận mưa lớn là nước sẽ chảy vào trong. Hắn mượn thang của Trần bá, trèo lên mái, cẩn thận điều chỉnh từng viên ngói.

Trần bá đứng bên dưới, vừa giữ thang vừa ngẩng đầu nhắc nhở.

“Chậm một chút! Đừng có vội. Ngươi mà ngã xuống, ta không có sức kéo ngươi lên đâu.”

Hoài An cúi đầu nhìn ông.

“Bá cứ yên tâm. Ta còn chưa sống đủ, không muốn ngã chết vì vài viên ngói.”

“Biết vậy thì cẩn thận vào!”

Hai người vừa làm vừa cãi nhau, chẳng mấy chốc đã sửa xong phần mái bị lệch. Hoài An trèo xuống, phủi bụi trên tay áo, sau đó mời Trần bá vào trong uống trà.

Khi họ vừa ngồi xuống, Thẩm Nguyệt Khanh bước vào tiệm.

Nàng nhìn chiếc thang đặt bên cửa, rồi nhìn những viên ngói mới được xếp gọn ở góc tường.

“Ngươi vừa sửa mái nhà?”

“Ừm. Gió hôm trước làm lệch vài viên ngói, nếu không sửa, sau này mưa xuống sẽ rất phiền.”

Thẩm Nguyệt Khanh nhìn lên mái hiên.

“Ngươi không nhờ người khác làm sao?”

“Ta biết sửa những chỗ đơn giản. Nếu hỏng nặng, đương nhiên phải tìm thợ.” Hoài An rót trà cho nàng. “Nhưng chỉ vài viên ngói thì không cần tốn tiền.”

Trần bá ngồi bên cạnh nghe vậy, lập tức xen vào.

“Ngươi đừng nghe hắn nói. Hồi nhỏ, hắn từng trèo lên mái nhà giúp cha sửa ngói, kết quả làm vỡ ba viên. Bị mắng một trận, từ đó mới chịu học cách làm cho cẩn thận.”

Hoài An bất đắc dĩ nhìn ông.

“Bá, chuyện ấy đã qua bao nhiêu năm rồi?”

“Ta vẫn nhớ rõ. Khi ấy ngươi mới mười hai tuổi, vừa trèo lên đã muốn làm thật nhanh để đi chơi. Cha ngươi phải đứng bên cạnh trông chừng cả buổi.”

Thẩm Nguyệt Khanh bật cười.

Hoài An lắc đầu, không tiếp tục tranh luận. Hắn biết nếu để Trần bá kể chuyện cũ, ông có thể nói cả buổi mà không chán.

Sau khi uống xong chén trà, Trần bá đứng dậy rời đi. Ông còn phải sang nhà người quen xem chiếc bàn gỗ mới sửa. Hoài An tiễn ông ra cửa, sau đó quay lại ngồi xuống đối diện Thẩm Nguyệt Khanh.

Nàng đang nhìn chiếc lá khô mắc trên bậu cửa.

“Ngươi có thích mùa đông không?” nàng hỏi.

Hoài An suy nghĩ một lát.

“Không ghét, cũng không thích lắm. Mùa đông làm việc vất vả hơn, nhưng có thể ăn những món nóng. Nếu không phải dậy sớm nhóm bếp, ta nghĩ mình sẽ thích mùa đông hơn.”

“Vậy mùa nào ngươi thích nhất?”

“Mùa thu.”

“Vì sao?”

“Thời tiết dễ chịu, không quá nóng cũng không quá lạnh. Rau củ và trái cây cũng nhiều hơn.” Hắn cười nhẹ. “Hơn nữa, mùa thu có thể đi dạo mà không cần lo trời đổ mồ hôi hay rét buốt.”

Thẩm Nguyệt Khanh nhìn hắn.

“Ta tưởng ngươi sẽ nói vì lá phong.”

“Cô nương vẫn nhớ chuyện ấy sao?”

“Ta còn giữ chiếc lá phong ngươi đưa ta xem lần trước.”

Hoài An hơi bất ngờ.

“Chiếc lá ấy đã khô rồi, không còn đẹp như lúc ở trên cây.”

“Ta biết.”

“Vậy cô nương vẫn giữ?”

Thẩm Nguyệt Khanh khẽ gật đầu.

“Ta muốn giữ lại một chút ký ức về ngày hôm ấy.”

Hoài An không nói gì ngay.

Hắn nhớ lần hai người đi dạo trong khu vườn phía nam thành. Khi ấy, những chiếc lá phong đỏ rực trên cành, gió thổi qua làm lá rơi đầy mặt đất. Hắn đã nhặt một chiếc lá đưa cho nàng, chỉ vì thấy màu sắc đẹp mắt.

Hắn không ngờ nàng lại giữ nó đến tận bây giờ.

“Cô nương không cần giữ mãi đâu,” hắn nói. “Lá khô rất dễ vỡ. Nếu muốn nhớ, chỉ cần nhìn thấy cây phong vào mùa thu là được.”

“Nhưng cây phong không phải lúc nào cũng có lá đỏ.”

“Vậy thì đợi đến mùa thu.”

Thẩm Nguyệt Khanh nhìn hắn, dường như muốn nói điều gì đó, nhưng cuối cùng lại thôi.

Nàng đã sống hơn ba nghìn năm. Đối với nàng, mùa thu chỉ là một mùa trong năm, sẽ đến rồi đi theo quy luật tự nhiên. Nàng có thể nhìn thấy hàng nghìn mùa thu, cũng có thể đi đến những nơi khác nhau để ngắm lá đỏ.

Nhưng một mùa thu cụ thể, một buổi chiều cụ thể, một người đứng bên cạnh nàng khi gió thổi qua rừng phong, lại không thể được lặp lại hoàn toàn.

Có lẽ nàng đã hiểu điều đó từ lâu.

Chỉ là gần đây, nàng mới bắt đầu cảm nhận rõ ràng hơn.

“Hoài An,” nàng chợt hỏi, “nếu có một ngày ngươi phải rời khỏi Thanh Khê, ngươi sẽ mang theo những gì?”

Hắn ngẫm nghĩ.

“Tiền bạc, quần áo, vài món đồ cần thiết. Nếu có thể, ta sẽ mang theo những vật của cha mẹ để lại.”

“Chỉ vậy thôi sao?”

“Còn phải xem ta đi đâu. Nếu chỉ đi chơi vài ngày, đương nhiên không cần mang nhiều đồ. Nếu rời đi lâu dài, ta sẽ thu xếp cẩn thận hơn.”

“Ngươi không muốn mang theo tất cả những thứ mình từng dùng sao?”

Hoài An bật cười.

“Cô nương, ta chỉ có một căn nhà nhỏ. Nếu mang theo tất cả đồ đạc, e rằng phải thuê cả một chiếc xe mới chở đi hết.”

Thẩm Nguyệt Khanh không cười.

Nàng nhìn hắn, chậm rãi nói: “Có những thứ không thể thay thế bằng đồ vật khác.”

“Đúng vậy.”

“Vậy nếu mất đi thì sao?”

Hoài An im lặng một lúc.

Hắn không lập tức trả lời, bởi câu hỏi ấy khiến hắn nhớ đến cha mẹ. Sau khi cha qua đời, hắn từng cố giữ lại chiếc búa gỗ cũ mà cha thường dùng. Nhưng chiếc búa đã mòn, cán gỗ nứt ra, không còn thích hợp để tiếp tục sử dụng. Cuối cùng, hắn đem nó sửa lại, đặt trong một chiếc hộp nhỏ.

Mẹ hắn từng hỏi vì sao không dùng chiếc búa ấy, hắn chỉ nói muốn giữ lại.

Sau khi mẹ mất, hắn mới hiểu rằng thứ hắn muốn giữ không phải chiếc búa, mà là cảm giác từng có cha ở bên cạnh.

Nhưng cảm giác ấy không thể được bảo quản trong một chiếc hộp.

“Ta sẽ buồn,” Hoài An nói. “Có lẽ sẽ buồn rất lâu. Nhưng nếu đã mất đi, ta cũng không thể vì vậy mà ngừng sống.”

Thẩm Nguyệt Khanh cúi mắt.

“Ngươi luôn có thể chấp nhận mọi chuyện sao?”

“Không.” Hắn lắc đầu. “Có những chuyện ta vẫn chưa thể chấp nhận hoàn toàn. Chẳng hạn, đôi khi ta vẫn nghĩ nếu cha mẹ còn sống, cuộc sống của ta có lẽ sẽ khác. Nhưng nghĩ như vậy không có nghĩa là ta muốn quay về quá khứ.”

“Vì sao?”

“Bởi vì ngay cả khi quay về, ta cũng không biết mình có thể thay đổi điều gì. Hơn nữa, nếu cứ mãi nghĩ về những chuyện không thể xảy ra, ta sẽ bỏ lỡ những chuyện đang xảy ra trước mắt.”

Hắn nhìn ra ngoài cửa sổ. Một người bán hàng đang đẩy xe qua con phố, tiếng rao vang lên giữa buổi sáng yên tĩnh.

“Ta vẫn nhớ cha mẹ. Nhưng ta không thể dành cả đời để ngồi trong nhà nhớ họ. Ta còn phải mở tiệm, còn phải ăn cơm, còn phải trả tiền mua nguyên liệu. Cuộc sống không dừng lại chỉ vì ta buồn.”

Thẩm Nguyệt Khanh nhìn hắn rất lâu.

Nàng từng gặp những người phàm không thể vượt qua nỗi đau mất đi người thân. Có người vì vậy mà thay đổi tính tình, có người cả đời không thể mở lòng với ai khác. Nàng không cho rằng những người ấy yếu đuối, bởi nỗi đau của mỗi người đều khác nhau.

Tạ Hoài An cũng không phải người chưa từng đau buồn.

Hắn chỉ học được cách tiếp tục sống cùng nỗi buồn ấy.

Điều đó khiến nàng vừa cảm thấy kính trọng, vừa có chút chua xót.

Nếu một ngày nào đó, người ngồi trước mặt nàng cũng rời đi, liệu nàng có thể làm được như hắn không?

Nàng không muốn nghĩ đến câu trả lời.

“Ngươi có biết vì sao ta thích ngồi ở đây không?” nàng hỏi.

Hoài An nhìn chiếc bàn bên cửa sổ.

“Vì chỗ này sáng sủa?”

“Còn lý do nào khác?”

“Vì ghế ngồi thoải mái, có thể nhìn thấy người qua lại trên phố, lại không bị gió thổi trực tiếp vào người.”

Thẩm Nguyệt Khanh khẽ lắc đầu.

“Ngươi thật sự không hiểu.”

Hoài An hơi ngạc nhiên.

“Vậy cô nương nói cho ta biết đi.”

Nàng nhìn hắn, ánh mắt dịu xuống.

“Bởi vì khi ngồi ở đây, ta có thể nhìn thấy ngươi làm việc.”

Hoài An ngẩn người.

Một lúc sau, hắn mới cười, nhưng nụ cười có phần lúng túng.

“Cô nương nói vậy khiến ta không biết phải đáp thế nào.”

“Không cần đáp.”

“Vậy ta cứ xem như cô nương đang khen tiệm ăn của ta.”

“Ngươi muốn nghĩ thế nào cũng được.”

Nàng nói xong, cầm chén trà lên uống, không tiếp tục giải thích.

Hoài An cũng không hỏi thêm. Hắn nhận ra câu trả lời ấy có lẽ không chỉ đơn giản như mình nghĩ, nhưng hắn không muốn tự suy đoán quá nhiều.

Hắn đứng dậy, vào bếp chuẩn bị bữa trưa.

Thẩm Nguyệt Khanh tiếp tục ngồi bên cửa sổ, nhìn bóng dáng hắn di chuyển giữa những chiếc bàn và làn khói bếp. Nàng không biết mình sẽ còn ngồi ở đây bao lâu. Có lẽ vài năm, có lẽ vài chục năm, cũng có thể một ngày nào đó nàng sẽ lại rời đi.

Nhưng trong khoảnh khắc này, nàng không muốn nghĩ đến chuyện ấy.

Nàng chỉ muốn giữ lại buổi sáng mùa đông bình thường này.

Không cần dùng phép thuật, không cần cất giữ một chiếc lá khô, cũng không cần tìm cách níu kéo thời gian.

Chỉ cần ngồi đây, uống một chén trà, nhìn một người làm việc.

Đối với nàng, như vậy đã đủ.

Khi trời về chiều, Thẩm Nguyệt Khanh đứng dậy chuẩn bị rời đi. Trước khi bước ra cửa, nàng nhìn chiếc áo mới của Hoài An đang treo sau quầy.

“Chiếc áo rất hợp với ngươi.”

Hoài An quay đầu, mỉm cười.

“Cô nương đã nói câu ấy rồi.”

“Vậy sao?”

“Đúng vậy.”

Thẩm Nguyệt Khanh khẽ cười.

“Có lẽ ta thích chiếc áo ấy.”

Nàng rời khỏi tiệm, để lại câu nói khiến Hoài An đứng ngẩn ra một lúc.

Hắn nhìn chiếc áo, rồi nhìn theo bóng nàng ngoài cửa, cuối cùng chỉ có thể lắc đầu bật cười.

Hắn không hiểu vì sao nàng lại thích một chiếc áo nâu sẫm bình thường đến vậy.

Nhưng hắn cũng không định hỏi.

Ngoài phố, gió đông vẫn thổi qua những mái nhà. Mùa đông chưa kết thúc, mùa xuân cũng chưa đến.

Còn trong tiệm ăn nhỏ, một người phàm vẫn tiếp tục sống cuộc sống bình thường của mình, hoàn toàn không biết rằng có một vị thần đang dần học cách lưu luyến những điều nhỏ bé mà nàng từng xem là thoáng qua.

Hết chương 24