Đến gần cuối giờ Tuất, mưa cuối cùng cũng nhỏ dần.
Những giọt nước không còn đập xuống mái ngói thành từng đợt dồn dập, mà chỉ rơi lộp bộp từ đầu mái hiên, thỉnh thoảng kéo theo một chiếc lá khô trượt xuống mặt đường. Gió lạnh thổi qua con phố, cuốn theo mùi đất ẩm và hương hoa quế từ một khu vườn gần đó.
Tạ Hoài An bước ra trước cửa, đưa tay thử hứng vài giọt nước.
“Có lẽ thêm một lúc nữa sẽ tạnh hẳn.”
Hắn quay lại nhìn nữ tử đang ngồi bên cửa sổ. Bát mì trước mặt nàng đã được ăn sạch, chén trà cũng chỉ còn một ít nước ấm.
“Nàng định đi đâu tiếp?”
Nữ tử ngẩng đầu, dường như không ngờ hắn lại hỏi chuyện ấy.
“Đi về phía bắc.”
“Phía bắc thành Thanh Khê?”
“Ừm.”
Tạ Hoài An nhìn ra ngoài, suy nghĩ một lát rồi nói: “Nếu nàng muốn đi ngay trong đêm, ta khuyên nàng nên đợi đến sáng mai. Đường phía bắc có một đoạn đang sửa chữa, trời mưa thế này rất dễ trượt chân. Hơn nữa, ngoài thành không có nhiều nhà trọ, đi thêm vài dặm chưa chắc tìm được chỗ nghỉ.”
“Ta không cần nghỉ ngơi.”
Câu trả lời ấy khiến Tạ Hoài An hơi ngạc nhiên.
Hắn nhìn nàng thêm một lần, nhưng không hỏi vì sao. Người có thói quen đi đường dài thường biết cách tự chăm sóc bản thân, còn người trước mặt rõ ràng không muốn bị dò xét.
“Vậy nàng cứ tùy ý. Ta chỉ nhắc trước để nàng khỏi gặp phiền phức.”
Nữ tử im lặng một lúc rồi hỏi: “Ngươi không hỏi ta tên gì sao?”
Tạ Hoài An đang thu dọn chiếc khay gỗ, nghe vậy liền ngẩng đầu.
“Nàng muốn nói thì tự nhiên sẽ nói. Nếu không muốn, ta có hỏi cũng chẳng được gì.”
“Nhưng tò mò là chuyện của ta, có muốn nói hay không lại là chuyện của nàng. Hai việc ấy đâu nhất thiết phải liên quan với nhau.”
Nữ tử nhìn hắn, ánh mắt thoáng hiện vẻ khó hiểu.
Đối với nàng, con người thường có rất nhiều mong muốn. Họ muốn biết tên tuổi của người khác để xác định thân phận, muốn tìm hiểu quá khứ để đánh giá đối phương, đôi khi còn dùng những thông tin ấy làm điều kiện cho sự giúp đỡ của mình.
Người thanh niên trước mặt dường như không có thói quen như vậy.
Hắn tò mò, nhưng không vì thế mà ép người khác phải trả lời.
Một cách hành xử đơn giản, song nàng lại không quen thuộc.
“Ngươi không sợ ta lừa ngươi sao?”
Tạ Hoài An đặt khay xuống, bật cười: “Ta có mất gì đâu? Một bát mì, một chén trà và chút thời gian tránh mưa. Nếu nàng thật sự muốn lừa ta, vậy thì ít nhất cũng nên chọn một mục tiêu có giá trị hơn.”
Nữ tử khẽ nhíu mày.
“Ngươi đang nói ta không có giá trị?”
“Ta không nói vậy. Ta chỉ nói tiệm của ta chẳng có thứ gì đáng để người khác phải tốn công lừa gạt.”
Hắn vừa nói vừa chỉ quanh gian phòng.
“Bàn ghế đều cũ, tiền trong quầy không nhiều, còn mấy chiếc bát này có bán cũng chẳng được bao nhiêu. Nếu nàng muốn lấy, ta có thể tặng luôn một chiếc, miễn là nàng đừng lấy cả nồi nước dùng.”
Lần này, nữ tử thực sự bật cười.
Tiếng cười rất nhẹ, gần như bị tiếng nước nhỏ ngoài hiên che lấp, nhưng vẫn đủ khiến Tạ Hoài An ngẩng đầu nhìn nàng.
Đó không phải nụ cười khách sáo mà người ta thường dùng để đáp lại một câu chuyện vui. Trong khoảnh khắc ấy, vẻ lạnh nhạt trên gương mặt nàng dường như tan đi đôi chút, để lộ nét dịu dàng rất khó nhận ra.
Tạ Hoài An không biết vì sao nàng cười, nhưng thấy đối phương đã bớt xa cách, hắn cũng không nói thêm.
Một lát sau, hắn lấy chiếc khăn trắng lúc trước đặt lên bàn.
“Chiếc khăn này nàng cứ giữ đi. Tóc vẫn còn hơi ướt, ra ngoài gió lạnh sẽ không dễ chịu đâu.”
Nữ tử nhìn chiếc khăn đã được nàng gấp ngay ngắn.
“Ta đã làm ướt nó rồi.”
“Giặt lại là được.”
“Ta sẽ trả ngươi.”
“Không cần.”
“Ta không thích nợ người khác.”
Tạ Hoài An hơi ngẩn ra, sau đó kéo chiếc ghế đối diện ngồi xuống.
“Vậy thế này đi. Nếu nàng thật sự muốn trả, lần sau gặp lại, nàng có thể mua cho ta một bát mì.”
Nữ tử nhìn hắn.
“Ngươi muốn ta quay lại?”
“Ta chỉ nói nếu gặp lại thôi. Đường đi rộng như vậy, ai biết được sau này có còn gặp nhau hay không.”
Hắn nói rất tự nhiên, không có vẻ cố tình giữ người.
Chính sự tự nhiên ấy lại khiến nữ tử không thể lập tức trả lời.
Nàng đã quen với những lời hứa lớn lao, những lời thề thốt được nói ra trong lúc xúc động rồi bị thời gian làm phai nhạt. Đối với nàng, một cuộc gặp gỡ tình cờ thường chỉ là một đoạn ngắn trong hành trình dài của cuộc đời.
Nhưng người thanh niên này lại dùng một bát mì để đổi lấy lời hẹn gặp lại.
Không có điều kiện, không có mong đợi, cũng chẳng cần xác định ngày tháng.
Nàng cúi đầu, cầm chiếc khăn lên.
“Được. Nếu có dịp, ta sẽ quay lại.”
Tạ Hoài An mỉm cười.
“Vậy ta sẽ nhớ giữ lại một bát mì cho nàng.”
Nữ tử không đáp, chỉ đứng dậy, cầm chiếc ô giấy trắng ngà đi về phía cửa.
Tạ Hoài An mở cửa giúp nàng. Mưa đã gần tạnh, con phố chỉ còn phủ một lớp hơi nước mỏng. Ánh đèn lồng treo trước tiệm chiếu lên những phiến đá ướt, tạo thành những vệt sáng vàng nhạt.
Nữ tử bước xuống bậc thềm, nhưng đi được vài bước lại dừng lại.
“Ngươi tên gì?”
Tạ Hoài An đứng dưới mái hiên, hơi bất ngờ trước câu hỏi.
“Tạ Hoài An.”
Nàng lặp lại rất khẽ: “Tạ Hoài An.”
“Ừm.”
“Ta sẽ nhớ.”
Nói xong, nàng mở ô, chậm rãi bước vào màn sương mỏng cuối đêm.
Tạ Hoài An đứng nhìn theo một lúc, đến khi bóng áo trắng khuất sau góc phố mới quay vào trong.
Hắn đóng cửa, thu dọn bát đũa rồi kiểm tra lại nồi nước dùng. Công việc vẫn còn dang dở, ngày mai hắn còn phải dậy sớm mua đậu tương ở chợ phía đông, vì vậy không thể đứng mãi ở cửa.
Chẳng bao lâu sau, gian bếp lại vang lên tiếng nước chảy và tiếng bát đũa va vào nhau.
Hắn không nghĩ nhiều về vị khách vừa rời đi.
Một người có mái tóc bạc, đôi mắt khác thường và cách nói chuyện khá kỳ lạ, nhưng ngoài những điều ấy, nàng cũng chỉ là một vị khách đã đến tiệm ăn của hắn trong đêm mưa.
Ít nhất, hắn nghĩ như vậy.
Ở đầu phố, nữ tử chậm rãi bước đi.
Nàng không cần dùng ô để tránh mưa, nhưng vẫn giữ chiếc ô giấy trong tay. Mỗi bước chân đều nhẹ nhàng, gần như không phát ra tiếng động trên mặt đường còn ướt.
Nàng đã đi qua nhiều thành trì, từng dừng chân tại những khu chợ đông đúc và những ngôi đền cổ kính. Nàng cũng từng gặp vô số người phàm, trong đó có những người khiến nàng nhớ đến vài chục năm, vài trăm năm.
Nhưng phần lớn những cuộc gặp ấy đều kết thúc theo cách giống nhau.
Người phàm rời đi, còn nàng tiếp tục cuộc hành trình.
Nàng vốn cho rằng mình đã quen với điều đó.
Vậy mà khi bước qua một cây cầu đá nhỏ, nàng lại vô thức đưa tay chạm vào chiếc khăn được cất trong tay áo.
Vải đã khô dần, vẫn còn lưu lại mùi hương rất nhạt của xà phòng thảo mộc.
Nàng dừng chân, quay đầu nhìn về phía cuối con phố.
Ánh đèn vàng dưới mái hiên vẫn chưa tắt.
Qua màn sương, nàng có thể nhìn thấy bóng người đang đi lại trong tiệm ăn nhỏ, khi thì cúi xuống lau bàn, khi lại quay vào bếp kiểm tra nồi nước.
Một cuộc sống bình thường, bận rộn và có phần tẻ nhạt.
Nhưng không hiểu vì sao, nàng lại đứng nhìn lâu hơn dự định.
Đến khi một cơn gió thổi qua, nàng mới thu hồi ánh mắt.
“Thật là một người kỳ lạ.”
Nàng khẽ nói, không rõ đang nhận xét Tạ Hoài An hay chính bản thân mình.
Sau đó, nàng tiếp tục đi về phía bắc.
Đêm ấy, Thẩm Nguyệt Khanh chưa biết rằng chỉ một chiếc khăn sạch và một bát mì nóng cũng có thể trở thành ký ức mà nàng sẽ mang theo rất lâu về sau.
Còn Tạ Hoài An, người đã vô tình để lại trong lòng một vị thần linh dấu ấn đầu tiên, vẫn đang bận rộn lau sạch những giọt nước mưa trên nền nhà.
Hắn không biết tên nàng.
Cũng không biết nàng là ai.
Nhưng ít nhất, hắn đã nhớ đôi mắt xám bạc ấy.
Hết chương 3
Nếu thấy truyện hay, đạo hữu có thể ném cho tác giả vài viên Linh Thạch để lấy tinh thần bạo chương!
