Chương 5: Nốt Nhạc Tự Do

Nốt nhạc đơn độc ấy, trong trẻo và thanh khiết, tan loãng vào không gian tĩnh mịch của căn phòng nhạc. Tiếng vang còn vương vấn trên từng thớ gỗ của chiếc dương cầm, lấp lánh như giọt sương mai đọng trên phiến lá, rồi tan biến, để lại một khoảng lặng thênh thang. Tuyết Y không nhấc tay lên ngay. Đầu ngón tay cô vẫn lướt nhẹ trên phím đàn đen bóng, cảm nhận hơi lạnh thấm vào da thịt, nhưng trong lòng lại dâng lên một luồng ấm áp khó tả. Nó không phải sự kiêu hãnh của một người chơi nhạc điêu luyện, mà là niềm vui thuần túy, giản dị của một đứa trẻ vừa tìm thấy món đồ chơi bị lãng quên.

Cô nhắm mắt lại, hít thật sâu mùi gỗ cũ và mùi bụi thời gian vương vấn trong không khí. Bao nhiêu năm rồi, chiếc đàn này chỉ là một vật trang trí đắt tiền, một minh chứng cho sự giàu có của Lục gia, và cũng là một thứ vũ khí vô hình mà Mục Nhược Hi đã dùng để vô tình chèn ép cô. Giờ đây, nó không còn là gánh nặng, không còn là nỗi ám ảnh, mà là một cánh cửa. Một cánh cửa mở ra thế giới mà cô đã tự tay khép lại bấy lâu.

Tuyết Y khẽ mở mắt, ánh nhìn chậm rãi lướt qua những phím đàn trắng ngà và đen tuyền. Bảy năm qua, cô đã cố tình lãng quên sự tồn tại của nó, vùi mình vào những cuộc vui vô bổ, những đêm tiệc tùng thâu đêm suốt sáng. Những bản nhạc lừng danh, những giai điệu kinh điển, tất cả đều bị cô xem nhẹ, thậm chí là khinh miệt. Nhưng giờ đây, từng nốt nhạc bỗng như những hạt mưa rào, tưới mát tâm hồn khô cằn của cô.

Cô đưa tay lên, ngón trỏ khẽ chạm vào một phím đàn màu trắng, rồi trượt nhẹ sang phím đen kế bên. Một giai điệu quen thuộc, rất đỗi mộc mạc, bỗng hiện lên trong tâm trí. Đó là bản nhạc đầu tiên mà cô từng học, khi những ngón tay còn nhỏ xíu, non nớt. Cô nhớ ngày đó, cha đã vui mừng đến thế nào khi cô đánh được một đoạn hoàn chỉnh, còn mẹ thì khen cô có thiên phú, có đôi bàn tay vàng. Nụ cười hồn nhiên của cha mẹ, ánh mắt rạng rỡ của chính cô trong gương – những ký ức ấy giờ đây hiện về, rõ ràng hơn bao giờ hết, như những thước phim quay chậm. Chúng không còn là áp lực, mà là động lực.

Tuyết Y đặt cả hai tay lên phím đàn, không ngần ngại. Mười ngón tay mảnh khảnh, dù đã lâu không chạm vào đàn, vẫn tìm được vị trí của mình một cách bản năng. Một giai điệu nhẹ nhàng, chậm rãi cất lên. Nó không hoàn hảo, có đôi chỗ vấp váp, những nốt nhạc không đều nhịp, nhưng lại chất chứa một sự chân thành đến nao lòng. Mỗi nốt nhạc vang lên, như một lời thì thầm, một lời xin lỗi cho những năm tháng bỏ bê, cho những tài năng bị chôn vùi.

Giai điệu lướt qua khúc dạo đầu quen thuộc, nhưng rồi đến đoạn cao trào, ngón tay cô bỗng khựng lại. Một đoạn nhạc khó nhằn, mà cô từng phải vật lộn rất lâu để chơi được. Giờ đây, những nốt nhạc đó như những bức tường thành sừng sững, chặn đứng dòng chảy cảm xúc của cô. Gân xanh trên trán cô khẽ giật giật, hai hàm răng nghiến chặt vào nhau. Cảm giác bất lực, bực bội lại trỗi dậy, quen thuộc như một người bạn cũ không mời mà đến.

“Lại là cảm giác này,” cô lẩm bẩm, giọng nói khản đặc, “cảm giác không thể làm được gì, cảm giác thua kém.”

Bỗng, một hình ảnh lướt qua tâm trí cô. Mục Nhược Hi. Hình ảnh chị ấy ngồi trước cây đàn này, đôi mắt sáng rực, những ngón tay như múa trên phím đàn, tạo nên những bản nhạc điêu luyện, hoàn mỹ đến từng nốt. Lúc đó, Tuyết Y chỉ thấy căm ghét, chỉ thấy bị so sánh, bị làm lu mờ. Nhưng giờ đây, trong khoảnh khắc bế tắc này, cô lại nhìn thấy một điều khác: sự kiên trì, sự tập luyện không ngừng nghỉ, sự cô độc của một người phải dùng tài năng để khẳng định giá trị bản thân.

Mục Nhược Hi chưa từng bỏ cuộc. Dù đôi tay cô ấy có sưng đỏ vì lạnh, dù có phải thức thâu đêm luyện tập trong phòng nhạc cũ kỹ nơi xứ người, cô ấy vẫn không ngừng nỗ lực. Vậy thì, cớ gì Tuyết Y cô lại đầu hàng trước một vài nốt nhạc khó nhằn này?

Một ngọn lửa nhỏ bỗng bùng lên trong đáy mắt cô. Nó không phải ngọn lửa của sự ghen ghét, mà là ngọn lửa của sự thách thức. Thách thức chính bản thân mình, thách thức giới hạn mà cô đã tự đặt ra.

Tuyết Y hít một hơi thật sâu, chậm rãi lặp lại đoạn nhạc khó ấy. Lần thứ nhất, sai. Lần thứ hai, vẫn sai. Lần thứ ba, ngón tay cô run rẩy, nhưng vẫn kiên định. Dần dần, từng nốt nhạc rời rạc bắt đầu kết nối, dù còn lúng túng, chưa thật sự trôi chảy. Cô không nản lòng. Cô lặp đi lặp lại, không ngừng nghỉ, như một người thợ rèn đang miệt mài gõ búa, nung chảy sắt thép để tạo ra một thanh kiếm sắc bén.

Ngoài cửa, bóng dáng mảnh mai của Lục phu nhân xuất hiện. Bà đứng đó, lặng lẽ, không gây ra một tiếng động nhỏ nào. Đôi mắt bà, hằn sâu những vết chân chim của thời gian và nỗi lo âu, nhìn con gái mình với một sự ngạc nhiên đến tột độ. Đã bao lâu rồi bà không thấy Tuyết Y ngồi trước cây đàn này, lại còn tập trung đến thế? Bà vẫn nhớ như in cái ngày cô bé Tuyết Y sáu tuổi, đôi mắt long lanh khi được cha mua cho cây đàn đầu tiên. Rồi theo năm tháng, đứa con gái bé bỏng của bà càng ngày càng xa rời cây đàn, xa rời những kỳ vọng, và xa rời cả vòng tay cha mẹ.

Bà định quay đi, sợ rằng sẽ phá vỡ khoảnh khắc hiếm hoi này. Nhưng rồi, bà lại đứng lại. Một cảm giác thôi thúc không tên giữ chân bà. Bà muốn biết, điều gì đã xảy ra với Tuyết Y? Điều gì đã khiến cô bé ương bướng, ngạo mạn của bà, giờ đây lại ngồi đây, miệt mài luyện tập, đôi môi mím chặt vì quyết tâm?

Tuyết Y cuối cùng cũng chơi được đoạn nhạc khó ấy, dù chưa thật sự nuột nà. Một nụ cười nhẹ nhõm, pha chút tự hào, nở trên môi cô. Cô ngẩng đầu lên, vô tình bắt gặp ánh mắt của mẹ.

Lục phu nhân giật mình, lùi lại một bước nhỏ. Tuyết Y cũng thoáng bối rối, nhưng rồi cô không trốn tránh. Ánh mắt cô nhìn mẹ, lần đầu tiên sau nhiều năm, không còn là sự thách thức hay bất cần, mà là một sự tĩnh lặng đến lạ lùng.

“Mẹ,” Tuyết Y khẽ gọi, giọng nói hơi khàn.

Lục phu nhân bước vào phòng, từng bước chân nhẹ như không. Bà đi đến bên cây đàn, chạm nhẹ vào thành gỗ lạnh lẽo. “Con… đang chơi đàn sao?” Giọng bà đầy vẻ ngỡ ngàng, pha lẫn một chút khó tin.

Tuyết Y gật đầu. “Vâng.”

Một khoảng lặng trôi qua. Trong căn phòng, chỉ còn tiếng tích tắc khe khẽ của chiếc đồng hồ cổ và hơi thở nhè nhẹ của hai mẹ con.

“Mẹ cứ nghĩ… con đã quên cách chơi rồi,” Lục phu nhân nói, giọng bà trầm xuống, chứa đựng cả một bể nỗi niềm. “Con đã từng rất thích chơi đàn.”

Tuyết Y đưa mắt nhìn mẹ. Cô thấy trong mắt bà sự tiếc nuối, sự đau lòng mà bấy lâu nay cô cố tình phớt lờ. “Con… con đã từng bỏ quên nhiều thứ lắm,” cô thừa nhận, giọng nói chân thành đến mức chính cô cũng bất ngờ. “Không chỉ là cây đàn này.”

Lục phu nhân khẽ thở dài, rồi bà đặt tay lên vai Tuyết Y. Bàn tay bà ấm áp, quen thuộc. “Giờ con nhận ra cũng không muộn. Chỉ là… con có đủ kiên nhẫn không? Có đủ ý chí để đi đến cùng không, Tuyết Y?” Bà hỏi, ánh mắt bà nhìn sâu vào con gái, như muốn dò xét đến tận cùng tâm hồn cô. Bà đã quá quen với những lần Tuyết Y hào hứng bắt đầu một thứ gì đó, rồi nhanh chóng chán nản, bỏ cuộc giữa chừng.

Câu hỏi của mẹ như một gáo nước lạnh tạt vào sự hưng phấn ban đầu của Tuyết Y. Nhưng nó không làm cô chùn bước. Ngược lại, nó càng làm bùng lên ngọn lửa quyết tâm trong cô. Cô hiểu, đây không phải là lời chất vấn, mà là nỗi sợ hãi, nỗi lo lắng của một người mẹ đã quá mệt mỏi vì những vấp ngã của con mình.

Tuyết Y nắm chặt bàn tay mẹ, đặt lên phím đàn. “Mẹ, con không biết con có thể đi đến đâu. Con không dám hứa bất cứ điều gì to tát. Nhưng con biết, con không muốn sống như Tuyết Y của ngày hôm qua nữa.” Cô ngước nhìn mẹ, ánh mắt kiên định. “Con muốn tìm lại những gì con đã đánh mất. Con muốn tự tay viết nên câu chuyện của chính mình, bằng những nốt nhạc của cuộc đời con.”

Lục phu nhân nhìn con gái, đôi môi bà run rẩy. Một giọt nước mắt lăn dài trên má bà, nhưng đó không phải là nước mắt của sự thất vọng, mà là nước mắt của một tia hy vọng bùng cháy sau bao năm chìm trong u tối. Bà không nói gì thêm, chỉ nhẹ nhàng siết chặt tay con.

Tuyết Y cảm nhận được sự ấm áp từ bàn tay mẹ, và một cảm giác bình yên lạ thường lan tỏa khắp cơ thể. Con đường phía trước vẫn còn xa, còn nhiều chông gai, còn nhiều hoài nghi từ những người xung quanh, từ chính bản thân cô. Nhưng ít nhất, ngay lúc này, cô không còn đơn độc. Cô đã có một nốt nhạc tự do đầu tiên. Và cô biết, đây mới chỉ là sự khởi đầu.